Yorick

Verrà qualcuno a chiedere il tuo nome. Verrà qualcuno a chiedere un sorriso.
La terra in mezzo ai denti, umida, o una foglia, l’erba, non ricorderanno.
Avranno pace a sufficienza, dove la vera anima credeva di resistere, di esistere
per sempre. La terra umida, il suo basso odore. Non la gioia,
o la speranza di una luce altissima, non la rivelazione cieca, più beata.
Umida terra in mezzo ai denti. Erba calpestata. Bassa resistenza.