Davanti poi, chilometri di grano ad ogni lato,
la sensazione di un’età felice,
senza preavviso, un uragano di frumento
un grido trattenuto sotto il cielo basso,
senza vento.
Sono chilometri di luce e terraferma, nell’età dell’oro,
navigando, camminando sui colori spenti della sera
fino al riposo con la testa sulle spighe,
con le spighe nei sogni: senza temere il buio.
