Elliott Erwitt
EL SOL
Nomi, fuligginose
scriture ineloquenti,
non ha più continenti
l’anima de le cose.
Per mano su la brecia
chi prenderà el bambini,
la voce del divino
paterno che s’intrecia
a le verdi tonsure
de l’erba, ai dritti ferri
de le reti, sui sterri,
mezo a radici impure
(el brillio de la foia
che rivela la piova,
la lumaga che sdova
lenta, de controvia)?
Sul mare del frumento,
dulceza e nostalgia
de nave senza scia,
chi rivedrà più el vento?
Franco Scataglini
