Ambra Amplatz

QUANDO SCIOGLI IL MIO NOME

La parola diventa rugiada sulle tue labbra.

Dici: – Albero – E vedo foreste di alberi.

Dici: – Pietra – Non asfalto o cemento,

ma sotto l’acqua punge la roccia.

Dici: – Prato – E la notte avanza

con babbucce scure sulle punte dei fili d’erba.

Dici: – Lago – E con lente bollicine

emergono perle e anelli dal profondo.

Dici: – Bello – E l’alba fa spuntare tulipani

e il nostro grembo si riempie di primule.

Dici: – Io – E bruci nel fuoco pallido,

come la candela accasa in un giorno d’estate.

Dici: – Estate – E lucertole ansimano sulle pietre infuocate,

arde la radice del fiore della terra.

Colmo di profumo cammina sulla Via Lattea

un carro di fieno di luglio.

Dici: – Autunno – E trenta bigonce si riempiono

di mirtilli.

E quando è finito già quasi tutto:

un sigillo rosso prende il posto della tua bocca,

quando sciogli lentamente il mio nome.

Amy Karolyi