Il sole di agosto,
vecchio conquistatore,
ha già lasciato la sera.
Cos’è questo languore che ci invade,
questa voglia di mare, freddo,
limpido, questa bonaccia dei sensi
dopo l’amore?
Qui su una panchina
con il dolce tormento di non essere più solo
e vivo,
a chiedermi cos’è che abbiamo vinto,
cos’è che abbiamo perso;
stelle e parole non più solo mie
o forse sì
se non invadi ma accompagni,
aspettando il vento di settembre…
