Desiderio delle tue mani chiare
nella penombra della fiamma:
sapevano di rovere e di rose
e di morte. Antico inverno.

Cercavano il miglio di uccelli
ed erano subito di neve;
così le parole:
un po’ di sole, una raggera d’angelo
e poi la nebbia; e gli alberi,
e noi fatti d’aria al mattino.

foto: Frank Weston Benson-Black hat

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