Il vento è vita, sempre in movimento, sempre s’ingrossa e sale di potenza fino a che si riposa. Simile alle onde del mare, simile alle moltitudini di atti d’amore che restano, dopo. Il ricordo.
Parole che s’intrecciano. Non poesie. Solo versi, o parole in poesia. O forse semplici parole. Semplici versi che rasentano la poesia.
